Февральское ранее утро. Сквозь сумерки виднеется кромка леса. Ни один листок не шелохнется на ветке, потому что нет ни одного листка. Ни одна птица не встретит песней занимающуюся зарю на востоке, не прилетели еще те птицы.
Тишина… И где-то глубоко внутри просыпается, зарождается ничем не передаваемое и все увеличивающееся ощущение легкости, бодрости и покоя. Оно, как слабый с виду росток проламывает отложения гнетущих мыслей, сияет весенней надеждой торжества добра на этой перемолотой людскими сапогами Земле. И ты знаешь, что не все еще потеряно пока есть руки укрывающие это росток от злых ветров. Да и свойство этого ростка добра, тишины и покоя, такое, что его невозможно вытоптать на совсем, как невозможно предотвратить наступление Весны. Всегда найдутся такие, кто возжелает этого глотка свежего воздуха больше всех богатств на свете, и значит где-то в глубине уже проклюнулся росток...
