"Упавшие звезды"
Почерк любви неразборчив.
Эго… ох уж это пресловутое эго, с которым надо бороться, которое надо бы изничтожить. Да не существует никакого эго! Нечего изводить со света! Нет никакого эго, как существа, есть только бесконечные байки, которые ты сам себе рассказываешь.
Но все же не так уж и безобидно это занятие, как это кажется на первый взгляд, рассказывать себе байки. Какими бы не были рассказы, каково бы не было их содержание, но они повторяются и повторяются, оттачиваются и совершенствуются, шлифуются, подгоняются друг к другу и постепенно превращаются в камни твоей тюрьмы, из которой все труднее выбраться, так что ты уже не просто не способен становишься освободиться от определенных стереотипов в отношении себя, но даже не можешь прекратить шлифовать эти камни.
Поэтому и поют Извечносвободные в своих песнях, что только милостью свыше дается стремление к постижению единого Сознания. Всегда остается какая-то выщерблина в этом монолите стены рассказов про себя, откуда поступает тонкий аромат свободы, и расковыряв которую до нужных размеров ты способен будешь освободиться. Но вряд ли ты убежишь от этих стен сразу и навсегда, скорее всего ты будешь просто выходить на свободу, летать над беспредельными просторами единого Сознания и возвращаться обратно, но уже никогда не будешь считать эту камеру своим домом. Твой дом не здесь, и ты не эго... которого нет.
